Зияет в толстой лобовой броне
     Дыра, насквозь прошитая болванкой.
     Мы ко всему привыкли на войне.
     И все же возле замершего танка
     Молю судьбу:
     Когда прикажут в бой,
     Когда взлетит ракета, смерти сваха.
     Не видеть даже в мыслях пред собой
     Из этой дырки хлещущего страха.

     Ноябрь 1944 г.